Black dog, black cat, whatever.

C'est comme si depuis toujours mon esprit est un peu à 10 centimètres à côté de mon corps. Je le laisse, mon corps, agir en singeant les autres, sans que ce soit très bien fait. Non, ça dénote même, parce que les gestes des autres ne sont pas bien compris alors ils sont mal imités. Ca sonne faux. Ca a toujours sonné faux. Ca sonnera toujours faux ? Pas forcément, si j'arrête d'essayer de rentrer dans les clous, d'être normale. Si j'embrasse mon alternativité, comme elle est, c'est à dire sans tenter de la modifier. Il s'agit de la faire évoluer, de l'améliorer, toujours, mais sans essayer d'en changer les principes profonds, ce qui fait que c'est moi. Sinon ça sonnera toujours faux, et creux en plus. Et à un moment ça ne sonnera plus.

"Do your dance anyway, and Olé to you nonetheless just for having the sheer human love and stubborness to keep showing up"

La lettre part demain matin. Et j'ai peur. Mais c'est rien. Parce que je vais devenir une reine, une déesse, une héroïne. Et que la vie est riche, si on lui laisse le temps.

Being hurt.

By the actual WILL of hurting.
Hurts even the fuck more.

That, you said. With so much truth and conviction into your eyes.
And so much will, to hurt.

Au moins c'est clair, c'est dit, c'est comme ça.
C'est vrai, c'est vrai. Et pourtant je fais tellement d'efforts, maladroits, voire pire pour la plupart, mais des efforts quand même.

Fuck that hurt.

Quand tu crois que t'es seul à penser quelque chose, à ressentir quelque chose. Tu t'enfonces dans ta solitude, elle te bouffe et te détruit.

Quand tu réalises que t'es pas du tout le seul à penser comme ça, à ressentir ça, qu'en fait à peu près les trois quarts des jeunes comme toi, d'aujourd'hui mais aussi de toutes les générations passées, pensent comme ça aussi, ressentent ça aussi. Tu te sens tellement normal, tellement inoriginal, tellement perdu parmi la multitude.

Je sais pas ce qui est le mieux.
Mais je crois que c'est la solitude.

Etre normal, c'est insupportable.